Cenáculo

Imaginem-se a passear de carro numa zona árida e deserta… não, não é nada do género “Paciente Inglês” com tempestades de areia, são apenas quilómetros onde a vegetação não abunda, nem as pessoas, nem sinais delas. E de repente, avistam uma povoação, e vão até lá como que à descoberta do desconhecido. E encontram um cemitério que não tem muros, nem portões, que se estende de um lado e do outro da estrada, ali mesmo à beira-mar. E continuam a andar e o cemitério acompanha-vos sempre. Sempre com o carro em andamento, pegam na câmara de filmar, com essa avidez de levar um pedaço desse cantinho para casa, e fazem 5 minutos de um filme monocórdico de um cemitério muito, muito longo. Depois, aproveitam para fotografar e disparam quase acidentalmente meia dúzia de fotografias, pouco confiantes por saberem que ficarão tremidas. E quando chegam a casa, no intuito de escolher as melhores fotos da viagem na era do digital, deparam-se com esta imagem! Sim, foi tal e qual assim que aconteceu!

Palavras? Tenho poucas! Apenas as que troquei, nas férias seguintes, com um amigo que conheci já na ilha de Djerba e que era de Mahdia - o Sami. Perguntei-lhe o porquê de um cemitério de tamanhas dimensões, atravessado por uma estrada, se tinha morrido muita gente em alguma guerra. Disse-me que não, que era apenas um cemitério muito antigo. Perguntei-lhe o porquê de um cemitério à beira-mar. E ele respondeu-me “Se morresses hoje não gostarias de ficar para sempre junto ao mar?”. Assenti. Ele revelou-me que a especulação imobiliária era forte e que muitas tinham sido as tentativas para fazer naquele lugar estâncias de férias para turistas de calção e toalhinha de praia, mas que o povo nunca tinha permitido. E eu agradeci em silêncio ao povo de Mahdia por não me ter privado desta e doutras imagens!